Silvio Berlusconi, 23 dicembre 2010

Con l’amica rimasta dopo l’uscita dalla manifestazione dei 44 gatti di Piazza del Popolo, ci avviamo a cercare del cibo, e attraversando Via del Corso (a volte faticosamente), dopo la circumnavigazione di Piazza Colonna transennata, non sia mai che qualche donna dalle intenzioni meno ludiche di quelle che frequentano le festicciole di Arcore avesse deciso di farsi il suo corteo non autorizzato (paura, eh?), raggiungiamo un luogo dove addentare un panino come si deve.

Il luogo, per non fare pubblicità occulta, non sarà nominato. Basti sapere che si trova a destra, arrivando dal cinema Farnese, fa angolo, è noto per essere meta di chiunque passi a Campo de’ Fiori affamato ma con un budget ridotto e il suo vicino di casa è un pub dove servono cocktail. E a quanto si capisce ora, insieme al vicno di casa gestiscono una sorta di happy hour con cibo di tutti i tipi.

Noi però avevamo fame di panino. quindi siamo entrate e abbiamo consultato la lista dei panini (da cui personalmente scelgoa  corrente alternata il Pellegrino o il Farnese).

Era pure vuoto, quindi niente ressa di gente che attende il suo panino e allunga il buco nello stomaco che ti provocano alcune attività come camminare per il centro di Roma a piedi o partecipare a manifestazioni insieme a 44 gatti.

C’era solo una donna, davanti al banco.

Una signora che dimostrava quell’età ormai indefinibile che sta tra i 40 e i 50. Si notava parecchio, perché ha avuto una discussione piuttosto faticosa con le ragazze dietro il bancone, insistendo sul suo bisogno di lasciare le ordinazioni a una cameriera nonostante la ragazza con cui stava parlando le avesse spiegato tre volte che non c’è ordinazione al tavolo, perché nessuno prende le ordinazioni, lì: ti recuperi la tua roba e ti vai a sedere.

Dopo questa discussione, le ragazze, che credo siano rumene (ma non ci metto la mano sul fuoco) si sono scambiate un paio di frasi tra loro.

La signora, stizzita, ha chiesto di parlare in italiano. Le ragazze sono rimaste basite. Hanno spiegato in italiano che stavano parlando tra di loro. Per la signora però non andava bene, perché siamo in Italia e si parla in italiano.

Con l’aria della peggior specie di leghista che il Divino Paranoico abbia mai pensato di mettere sulla faccia della terra.

A quel punto non ci ho visto più. Non so cosa mi è scattato in testa, ma addosso mi è montata la rabbia. E ho risposto io. Non sono stata maleducata, eh. Ho solo fatto notare che le ragazze stavano parlando tra di loro e che potevano tranquillamente scambiarso quattro parole nella loro lingua.

La signora, sempre più stizzita, ha tirato fuori la sua coda di paglia chilometrica, perché non era possibile che le ragazze non stessero parlando di lei. Avevano cominciato a parlare nella loro lingua proprio dopo le sue rimostranze. Una di quelle prove lampanti che giusto i paranoici o gli egotici possono accampare come scusante per una richiesta impropria.

La mia amica (l’ho già detto una volta: io, le amiche, me le scelgo bene…) che di mestiere fa pure la baby sitter e di sicuro è più abituata di me ad avere a che fare con i bambini capricciosi che vogliono avere ragione, le ha risposto che forse le tre ragazze si stavano dicendo qualcosa che a noi non doveva interessare.

A quel punto la signora deve avere rinunciato: si trovava in minoranza. Abbiamo potuto prenderci il nostro panino con calma. Il mio un po’ è rimasto sullo stomaco. So che possono capitare, queste cose, e ne capitano a bizzeffe. Però mi lasciano un retrogusto amarognolo.

La pretesa di superiorità sugli stranieri data per diritto di nascita è qualcosa che mi ha sempre irritato. nons o perché. Però sospetto che avere un padre romano a Milano e compagni adolescenti che si facevano intortare dai discorsi della Lega sui romani bastardi abbiano avuto un loro peso, nella mia irritazione…

Questa roba speravo di essermela lasciata a 600 chilometri di distanza. Invece, ovunque ti giri, trovi qualcuno disposto a sentirsi più bello e più bravo e con più diritti di te solo perché lui, qui c’era da prima.

Son cose che non mi tornano. Proprio no.

Ieri è stata la giornata del finto ordigno sulla metro B, direzione Rebibbia. Io che prendo la metro B tutti i giorni a volte per andare, sempre per tornare, da Rebibbia, ho scoperto dell’ordigno alle 17, durante la pausa. Me l’ha raccontato il Correttore di Blogze al telefono.  E solo lui pareva saperlo, perché nonostante il mio luogo di lavoro sia frequentato di gente che prende la linea B tutti i giorni nessuno aveva notizie dell’accaduto. Neppure in metropolitana all’andata si sapeva qualcosa.

Alle 19.45, di ritorno dal lavoro e ormai sulla linea A (dopo aver avuto la tentazione, a Rebibbia, di chiedere se ci fossero pericoli per i viaggiatori…), mentre ripensavo alle buone notizie della giornata, come l’annunciazione del rinnovo del contratto a partire dal primo di gennaio 2011, giunge un messaggio di quelli incomprensibili. Pare che la metro farà scendere a Numidio Quadrato a causa del malore di un passeggero.

Con una signora dalla pelliccia di non so quale animale ci guardiamo in faccia, commentando a voce alta che per nostra fortuna Numidio Quadrato non è un posto troppo lontano da casa.

Da lì cominciamo a discorrere tranquillamente. Tranquillamente racconto alla signora del finto ordigno, che ancora non so essere finto ma semplicemente inattivo.

La signora ha l’aria spaventata. Annuisce quando le spiego che è evidentemente una provocazione, non si sa di chi, per scaldare gli animi dopo la settimana scorsa.

E a questo punto mi racconta che lei, gli scontri, li ha visti dal di dentro. Perché lavora in via Borgognona. Fortunatamente, mi dice, all’interno rispetto a via del Corso, quindi non hanno subito danni. Ma all’improvviso, mentre stavano lavorando, si sono visti arrivare, lei con i colleghi, gente spaventata che scappava e chiedeva aiuto.

E cosa dovevano fare, loro? Li hanno fatti entrare. Diceva, la signora, che queste persone avevano il terrore negli occhi. Si leggeva la paura. E mentre lo diceva, pensava anche a oggi, ultimo giorno della votazione al senato. Un po’ preoccupata all’idea che il 14 dicembre si possa ripetere.

Preoccupata, sì, ma la signora sembrava avere messo in preventivo quello che potrebbe capitare. Non vomitava odio verso chi ha spaccato vetrine e dato alle fiamme automobili. Parlava in modo pacato di quello che succede, di una situazione che percepisce come senza via di uscita. Dove non c’è ascolto da parte di chi dovrebbe governare.

Ora, riconsiderando che giusto qualche giorno fa qualcuno mi ha fatto presente che i commercianti della zona di via del Corso si augurano che un giorno io abbia un negozio mio, o un’auto, perché possano arrivare a spaccarmi le vetrine o bruciare durante una manifestazione, qualcosa non mi è tornato.

La signora in via del Corso, o meglio, da quelle parti, ci ha lavorato proprio il 14. Ha avuto paura, perché quando stai lavorando e senti gli elicotteri, vedi la gente che ti entra spaventata nei negozi, e sai che cosa sta succedendo fuori mentre tu sei al lavoro, non puoi non avere paura.

Ma l’ultima cosa che mi ha augurato dopo aver chiacchierato tranquillamente della faccenda e dopo aver riflettuto all’idea che oggi potrebbe essere un’altra giornata strana, ma che lei sarà al lavoro presto e non resterà bloccata da nessuna parte, è stato Buon Natale.

Insomma, niente cose come vorrei vedere te al mio posto, con questi che entrano e pretendono di essere salvati. Per strada, se ne dovevano restare, a prendersi le sacrosante manganellate.

No. Giusto Buon Natale.

Ora, io non ho tanta simpatia, di solito, per le persone con la pelliccia che lavorano in certi posti intorno a via del Corso. Di solito sono mio malgrado un po’ classista.

Ma la signora, che aveva pure una di quelle belle risate contagiose e i lineamenti puliti, aperti, e pure un bell’accento molto più nordico del mio quando torno a Milano (la signora è triestina), mi è rimasta simpatica.

E quando sono scesa alla mia fermata, le ho risposto Buon Natale pure io. E le ho detto che se ci saranno altri scontri confido nella sua ospitalità per i manifestanti spaventati.

La Banca dell’Agricoltura dopo la strage, 12 dicembre 1969

EDIT:

Leggo sul profilo di Seia che non trova notizie su Piazza Fontana in nessun quotidiano. Ha ragione. L’unica notizia che a qualcuno sembra rilevante è la reazione di De Corato alle scritte sui muri (probabilmente si è incazzato perché non lo hanno chiamato con epiteti simpatici…), e il suo accenno a 100000 euro, dice, di danni provocati da queste scritte.

Ora, gradirei ricordare a De Corato che lui si lamenta dei danni perché i palazzi sono stati deturpati (poi, io, le scritte contro De Corato le considererei più prova di resistenza civile che deturpamento, ma abbiamo punti di vista fortunatamente differenti, con il  vicesindaco…), ma ci sono parenti delle vittime che dai processi per la strage non hanno mai ottenuto nemmeno un colpevole.

E se qualcuno scende in piazza e sente il bisogno di scrivere sui muri il suo disappunto mentre si ricorda che 41 anni fa è esplosa una bomba che si è portata dietro 16 persone, più Pinelli tre giorni dopo, a me non me ne frega una beata fava.

Il problema di questo Paese non sono i muri imbrattati. Dei muri puliti in palazzi abitati da gente zozza possiamo anche fare a meno.

Invece mi spiace leggere che ieri in piazza erano solo un migliaio, a tenere viva la memoria. Non sono cose belle da sentire.

Oh, a proposito. Oggi pomeriggio c’è la commemorazione ufficiale del Comune di Milano. Quella da cui i gruppi organizzati di sinistra sono stati esclusi.

Posso esprimere pessimi desideri?

(facendo ricerche più approfondite, qualcosina si trova, in giro per quotidiani: per esempio è stato presentato a Torino Un fascio di bombe, mentre a Vicenza si legge questo)

No, perché casomai, se proprio non potete più sopportare la vista dei libri comprati senza fare i conti con la coscienza, sappiate che io non ho una coscienza e sono disposta a liberarvene…

Qualcuno mi direbbe che è un bene, così la pianto di stare attaccata al netbook (cose come quelle che sentivo da adolescente, al paese di mia madre: ‘staccati da quei libri!’. Ecco, loro lo dicevano in longobardo stretto, quindi non era molto comprensibile ai più, ma l’effetto era identico…).
E a dire la verità qualcuno avrebbe pure ragione.

Ma ormai mi sono abituata a leggere i post mattutini di Molengai, che in genere è già in piedi a quest’ora, e non trovare i suoi saluti o altre amenità scritte da persone che leggo tutti i giorni mi sbalestra quasi quanto cominciare la giornata senza prepararmi il caffè.

Pazienza. Vorrà dire che stirerò. C’è pure il clima adatto per tenere il ferro da stiro acceso.

*cazzo avranno combinato mentre dormivo?

EDIT:

Oggi è giornata di post. Avevo un sassolino da levarmi…